Crónica # 5: Cantina Los Amigos (Parte 2)

(Continuación...)

   La Velada del Regreso ya se había encaminado por senderos decididamente  más felices.  Empezamos con lo nuestro, que para eso vinimos: arrancamos con el matambre, que, en rigor de verdad, estaba algo más seco de lo deseable; la guarnición de papas que acompañaba el plato es generosa, crocantes por fuera y suaves por dentro, como debe ser.  Ahora, el plato de pastas, los fussili con salsa scarparo, desatan al primer bocado el entusiasmo desbordado de nuestro esponjoso payaso, que grita a viva voz -“¡5 pastelitos!”.  Y aquí aprovechamos para refrescar a nuestros viejos seguidores y presentar a los nuevos lectores el sistema de calificación que utilizamos en estas crónicas.  Es simple: calificamos distintos ítems o categorías que hacen a la experiencia gastronómica, otorgando entre 0 y 5 “pastelitos” (incluso, a veces –excepcionalmente-, más de 5, a veces menos que 0…), donde 0 pastelitos significa “pésimo” y 5 pastelitos, “excelente”.  Pastelito recupera el menú, y pide un pollo “Brian”, que el mozo luego nos asegura que es un “favorito” del lugar.  Y por favorito nos explica que debemos entender que es “de lo que más salen”.

 Entre copa y copa, bocado y bocado, PP entretiene a la mesa compartiendo anécdotas de algunas de sus últimas aventuras.  Nos cuenta que la semana anterior había ido de pesca, y nos explica que no es precisamente un pescador experimentado ni mucho menos, pero que el lugar (una laguna en Madariaga, o por ahí) era lindo, y el suave movimiento del bote invitaba al descanso y el relax, así que se puso a hacer como que pescaba.  Y terminó pescando lo que aparentemente habría sido una tararira.

Registró el momento en una fotografía que compartimos aquí con ustedes y acto seguido apoyó el pescado sobre la tabla de madera y se dispuso a desenganchar el anzuelo de las fauces de la presa, pero cuando ésta vio la oportunidad (porque parece que se hacía la muerta, pero la tararira seguía pispiando a Pastelito, por el rabillo de uno de sus ojos, esperando el momento apropiado para el contraataque), se arrojó sobre el dedo del novel pescador y ya no lo quiso soltar, y tenían que escucharlo a Pastelito contar todo esto, como un falso Hemingway en Villa Crespo.  La lucha encarnizada entre el hombre y la bestia se resolvió con un movimiento temerario de Monsieur Pastel, que atinó a manotear su cuchillo de carnicero (nunca sale sin él) y en su intento de dar con el corazón del animal, lo apuñaló, infructuosamente, cinco, seis, siete veces, hasta que el enemigo desistió y nuestro paladín se quedó sin aliento. Desangrándose, destrozada, la tararira todavía miraba al adalid del periodismo gastronómico independiente con los ojos inyectados en odio y entonces Pastelito, quizás porque ya no podía seguir enfrentando esa mirada, quizás porque pensó –en un arranque de vano sentimentalismo- que el pobre animal podía llegar a rehacer su vida si era devuelto al agua en tales condiciones, lo arrojó fuera del bote, lo más lejos que pudo, de vuelta a la laguna.

  

Contra todo pronóstico, la tararira, deshecha en jirones a pura cuchillada, apenas tocó el agua se sacudió en un nado alocado que fue también un canto a la vida, una oda a la naturaleza, una denuncia al salvajismo y el sinsentido del ser humano.  Pastelito, bastante maltrecho también, porque el ataque inicial le había provocado una herida de consideración y del dedo chorreaban cantidades considerables de su preciada sangre, se arrancó una manga de su remera, y se vendó el dedo herido, porque ya temía que el olor de la sangre llamara quizás a otras tarariras o, peor aún, despertara a algún tiburón o algún otro monstruo parecido.  Vació de un largo trago lo que quedaba en su botella de Jack Daniels y se cayó desmayado en el bote, para seguir así inconsciente hasta la aurora siguiente, cuando lo despertó el frío húmedo de la primera mañana… y una garza, que le empezó a picotear la frente.

  Teatralmente, cae el telón, se encienden las luces y la sala se llena de aplausos, todos de pie, emocionados, pero se levanta enseguida nuevamente el telón y todos se callan, llega a la mesa el Pollo Brian (¿a veces es loca la vida, no? pero uno se imaginaría al Payaso Pastelito saliendo de juergas con el Pollo Brian…), que desaparece rápidamente de la bandeja, en una imagen que puede remitir a esos documentales que registran el accionar de ciertos depredadores que actúan en grupo y hacen desaparecer a sus víctimas en cuestión de segundos.  Rotundos 4 (cuatro) pastelitos.

A todo esto tenemos una enriquecedora charla con un vendedor de loterías que nos visita y nos revela algunas intimidades del Negocio del Juego. Instructivo y aleccionador.
Pedimos más vino y estudiamos la carta de postres, de donde escogemos: Almendrado con Charlotte. Flan Mixto y Panqueque “Media Hora”.  Imposible recordar ahora a cuento de qué, pero Pastelito, que –sepanló- es un gran jugador de golf, nos compartió cierto malestar que venía arrastrando porque su juego se vio muy afectado por no poder disponer, desde hace ya casi un par de semanas, de su palo #7. 

  Según nos cuenta, en un arranque de furia, en medio de un juego, PP arrojó violentamente por el aire el palo, con la fortuna de no haber matado a nadie, pero con la desgracia de que el palo terminó colgado de un árbol, a una altura que él calcula debe rondar los 12, quizás 15 metros. Intentando resolver el problema, el payaso hizo subir a una niña (de quien preservaremos su identidad) pero eso sirvió sólo para complicar aún más las cosas, porque la pequeña, a los 6, 7, 8 metros, se dio cuenta que estaba muy lejos todavía del objetivo, pero también muy lejos del suelo, y Pastelito no está en condiciones de subir a ningún lado para rescatar a nadie, así que hubieron de intervenir terceras personas para devolver a la niña a su ubicación original, mientras que el palo, en cambio, quedó condenado a permanecer en lo alto, inaccesible.  

Como no sirvió tirar pelotas, palos ni piedras, para recuperar el palo, PP instruyó expresamente a sus representantes legales para que intimaran, mediante cartas documento y otros instrumentos, al club de golf donde tuvo lugar el desagradable suceso, para que le “devuelva el palo a la mayor brevedad”, con la amenaza explicita de iniciar, caso contrario, las acciones necesarias para la restitución de su derecho a la libre disposición de sus propios bienes.  El Rafa y el sr. M estaban a punto de acompañar a P en su justa indignación (“no te puedo creer, che!”) cuando llegó el mozo con el almendrado y el flan.  El panqueque “Media Hora” iba a tardar un poco más, de ahí su ingenioso nombre. Pastelito prueba el almendrado y declara: -“Impecable por donde lo mires”.

   

     Se levanta para hacer una visita al baño y vuelve advirtiendo que el problema no es tanto el tener que bajar por la empinada escalera (de cuya existencia se nos advierte prudentemente en el cartel pegado a la puerta que tenemos a escasos pasos de nuestra mesa), a esa suerte de inframundo privado, sino lo arduo del imposible ascenso que hay que transitar para retornar al nivel del mar.  R y M le dejaron separado un último bocado para que al menos pruebe el flan, que estaba bien, y no pasa mucho para que haga su arribo triunfal el panqueque, que a criterio del protagonista estelar de este espacio merecía ser calificado con “todos los pastelitos que haga falta”.  Mientras Pastelito se encontraba en su visita a los sanitarios, había llegado la cuenta, que ya había sido solicitada anticipadamente, la cual sumaba $ 1330, e incluía un inquietante cartel agregado a mano que los laderos de Pastelito habían interpretado como “+ $ 200” (es decir que pensaban que por alguna razón que escapaba a su conocimiento y comprensión debían afrontar una cuenta de algo más de $ 1500). 

Sabiendo de  los recortes presupuestarios que sufrieron estas Crónicas desde el advenimiento de la nueva administración, el Rafa y M decidieron fotografiar la cuenta y enviársela por whatsapp a Pastelito, pensando que la mediatización de la noticia podría a lo mejor atemperar algo la dureza del golpe.  Así que cuando regresó a la planta baja, dio cuenta de la muestra gratis que se le había reservado del flan, disfrutó con sus amigos del panqueque con dulce de leche y, acto seguido, notó el mensaje que había recibido en su teléfono.  Tras unos instantes de vacilación, Pastelito golpea la mesa con un fuerte puñetazo y exige que pongamos sobre la mesa la cuenta, que habíamos ocultado, y la traduce correctamente, explicándonos que lo que indicaba la anotación manuscrita era que la casa nos estaba redondeando la adición en $ 1200. Efectivamente, se acerca el mozo y nos indica que, habiéndonos reconocido (no podemos entender cómo pudieron hacerlo) y sabiendo que nosotros teníamos por política pagar sin excepción nuestras vistas con el objeto de mantener nuestra independencia periodística, habían querido hacernos una “atención”, cosa que, dadas las presentes circunstancias, esta vez aceptamos y agradecimos.  

     Así fue que pagamos la cuenta, más una propina todo lo generosa que las circunstancias nos lo permitieron, agarramos la botellita de agua mineral con gas que había quedado sin abrir (“no está bien comer 3 postres”, recapacitó Pastelito) y dimos por acabada esta histórica jornada, momento cúspide en la biografía del claun más querido, LA PRIMERA Y ÚNICA VOZ HONESTA DE LA GASTRONOMÍA ARGENTINA, quien, como ya dijimos alguna vez, renace siempre, cual ave Félix, de las cenizas de su propio asado.

¡Hasta la próxima!

Crónica # 5: Cantina Los Amigos (Parte 1)

¡Estimados!  ¿Por dónde empezar?  Hace ya casi 5 años completos de la publicación de nuestra última crónica gastronómica (exactamente pasaron 4 años y 356 días de la publicación de la tercera y última crónica oficial, que puede releerse todas las veces que haga falta aquí: http://lascronicasdelpayasopastelito.blogspot.com.ar/2012/03/cronica-3-cantina-don-chicho.html), y desde entonces se sucedieron repetidos anuncios del esperado –y siempre fallido, postergado- retorno del Payaso Pastelito.  Así es que hoy, sin muchas ganas de mirar atrás, y exultantes ante esta nueva oportunidad de restablecer el contacto con nuestro selecto público lector, este equipo, liderado por el Payaso Gastronómico Nº1 de Sudamérica, se apronta a retomar el trabajo que mejor hace y más disfruta: ofrecer a sus fieles seguidores su visión tan particular de este maravilloso mundo de restaurantes, bodegones, cantinas, trattorías, parripollos, pizzerías, fondas, carritos, comedores, maxikioskos y afines.  Aquí están, estas son las CRÓNICAS GASTRONÓMICAS DEL PAYASO PASTELITO!

Vamos a dejar para otra oportunidad el relato detallado del proceso de restructuración de la corporación periodística que produce estás crónicas, pero no podemos dejar de aclarar que, hasta donde sabemos, el otrora celebrado Mr. X, ya no está en la cima de la pirámide jerárquica de dicha organización, y si lo está, es en condiciones aún más oscuras y neblinosas que nunca (algunos de ustedes quizás recuerden ciertas extravagantes exigencias suyas tales como la así denominada “Política de Anonimato”, por la cual se imponía a todos los que formábamos parte de este proyecto un silencio stampa sobre su identidad, la nuestra, y una infinidad de detalles absurdos sobre los que no podía decirse una sola palabra).  Lo cierto es que hoy por hoy ni siquiera tenemos idea de quién maneja las riendas de este emprendimiento de Periodismo Gastronómico Independiente.  Antes por lo menos conversábamos -a través de una megapantalla de video, es cierto- con una nuca y parte de una espalda con la que habíamos establecido ya ciertos lazos de familiaridad, y a quien ya reconocíamos por su inconfundible voz metálica, que no era la de Mr X, claro, sino que era producto de una máquina que utilizaba justamente para que nadie pudiera reconocer su voz real. 

Pero todo esto es parte del pasado, un pasado glorioso, sí, pero que ya nunca habrá de volver.  Siendo entonces que no sabemos de fuentes fidedignas si efectivamente Mr X vive aún o no, ni quien dirige los destinos de este transatlántico informativo-degustativo, sí podemos, en cambio, establecer determinados hechos con certeza.  En primer lugar, PP (el Payaso Pastelito, claro) fue contactado por teléfono (número privado) y una voz femenina le transmitió la invitación a retomar la realización de las CRÓNICAS GASTRONÓMICAS DEL PAYASO PASTELITO (en lo sucesivo CGDPP).  Asimismo, le encomendó el rearmado de su equipo de trabajo y se comprometió a depositar en la cuenta bancaria de PP un monto en pesos ($) que se suponía destinado a cubrir todos los costos de producción de estas Crónicas, pero que nuestro héroe calificó en ese mismo acto como “una miseria, una burla”.  Sin embargo, ante la evidencia de la ausencia de una oferta superadora, y frente a la posibilidad cierta de quedarse “sin el pan y sin la torta” (valga la metáfora reposteril), Pastelito se vio obligado a aceptar sin más la oferta vil que acababa de recibir.

Así las cosas, PP se contactó con sus viejos socios (el Sr.M, el Rafa), convocó a nuevos valores (AA) y juntos establecieron un plan de acción inmediato.  La primera crónica de esta nueva época se programó para el tercer miércoles de marzo de 2017, año del gallo, y el lugar escogido para la Cena del Regreso resultó la cantina “Los Amigos” (nótese la fuerte carga simbólica del nombre) sita en Loyola (más simbolismos) al 700, en el barrio porteño de Villa Crespo.  Llegó el día y hora señalados y Pastelito se subió al Pastel-Móvil, que aparentemente había hecho poner a su nombre antes de que este proyecto entrase en el profundo sueño quinquenal del que recién ahora está despertando, y empezó a levantar copilotos por distintos puntos de la ciudad.  Primero subió al Sr. M y a las pocas cuadras se sumó también el Rafa.  AA, especialista en medios audiovisuales y nuevas tecnologías, debió cancelar a último momento su participación en lo que hubiese sido su primera Crónica Gastronómica, para atender ciertos oscuros asuntos “urgentes” en la Ciudad Feliz de donde sería oriundo.  En formato de triunvirato de tres, entonces, partimos, raudos y presurosos, y encontramos el lugar sin mayores dificultades, lo cual constituye toda una novedad para este experimentado equipo de informadores-comensales-aventureros.

Sorpresivamente, al querer estacionar en un espacio amplio que parecía reservado para un colectivo, Pastelito hace una maniobra excesivamente temeraria y terminamos dándonos un fuerte golpe contra el cordón de la vereda que afortunadamente solo produjo hematomas menores en uno de estos periodistas (no diremos quien), que ya se estaba queriendo bajar del auto y ante la sacudida terminó castigando su testa contra uno de las puertas del vehículo. ¡Ay, Pastelito!

Nos acercamos a la entrada y enseguida nos anoticiamos que en cuanto a la ambientación, el lugar es otra variación más de un formato que suele repetirse en nuestros raids gastronómicos, sin que esto constituya un punto en contra, ni mucho menos: camisetas de equipos de fútbol, banderas, banderines, banderolas, miles de cuadros retratando a las estrellas del deporte y el espectáculo de hace 30, 40, 50 años… Debatimos un instante sobre dónde acomodarnos ¿Adentro, afuera?  Habían sólo 3 mesas ocupadas en todo el local, del resto casi todas las mesas estaban “marcadas” con botellas que según nos hizo saber el mozo que nos recibió, indicaban que estaban “reservadas”.  Como somos cronistas experimentados, estos trucos del marketing gastronómico los conocemos largamente, pero decidimos seguirles el juego a nuestros anfitriones, que no siempre reconocen de inmediato a una troupe de connaisseurs cuando la ven, y aceptamos que nos ubicaran en donde más les agradara, rodeados de mesas vacías “reservadas”.  Nos sentamos, pedimos un vino, agua sin gas, agua con gas, y empezamos a recorrer la carta en tradicional plan degustación.  A esta altura, un poco por la recepción inicial, que resultó algo accidentada, otro poco por los temores que naturalmente puede experimentar todo gran artista tras un lustro lejos de los escenarios, lo cierto es que se respiraba cierta tensión en el aire. Pastelito, en su rol de Maestro de Ceremonias, sugiere una serie de platos, y el Rafa expresa, vehemente, su desacuerdo con uno de ellos, argumentando que “eso pedítelo vos” y que “porqué cada uno no se pide su plato y listo!”. El Sr M, mientras tanto, apura su copa de tinto resignado, previendo que quizás esto ya no fuera a durar y finalmente la espera tuviese que extenderse otros 5 o 10 años más, hasta el día en que -si Fortuna así lo decidiese- se nos brindara una nueva oportunidad de hacer resucitar este muerto. 

Pero se acercó el mozo, nos abrió la ventana, pesada, añosa, y se coló una suave corriente de aire refrescante, pre-otoñal, que pareció llevarse las tensiones y los malos augurios: levantamos las copas y brindamos ruidosamente por la vuelta del más grande.  Pedimos un matambre al chimichurri con papas y una porción de fuccile a la scarparo. Las cosas se estaban encaminando. La magia ya está de vuelta, los banderines que cuelgan del techo bailan alegres, las luces brillan como ojos de borracho, el mozo ya trae los primeros platos y los deja en la mesa, gira, suelta un “buen provecho” y se va. Pastelito lo ataja: -“¡Mozo, otro vino!”

(continuará)